-21-

Las calles empedradas de Colonia tenían el aspecto de un pueblo costero. Los colores blancos, rosados, verdes, azules, y rojos completaban un paisaje que a Silvina le traían cierta melancolía. Recuerdos que no llegaban a ser demasiado claros.
Silvina caminaba sin ir a ningún lugar. Atardecía y las luces amarillentas de los bares comenzaban a encenderse. Todo tomaba un aspecto irreal. En su mente se mezclaban trozos de imágenes. Las vecinas ancianas llorando alrededor del féretro de su madre. El olor de las flores que por momentos la asfixiaba con el intenso calor que despedían las numerosas velas encendidas. El ruido de los tambores que tanto le habían gustado en vida a Irene…las guirnaldas chillonas que rodeaban su cuello tan duro y blanco como el mármol.
Silvina caminaba y caminaba. De pronto, el rostro de Mauro Arana surgió de la noche espesa de sus pensamientos… los ojos que la habían mirado desde la luneta del automóvil conducido por Lucas Newman. Pero, sobre todo, los ojos la perseguían, llegaban a provocarle un dolor de cabeza insoportable.
La muchacha agotada por la presencia insistente de Mauro Arana entró en un café. Se ubicó con ímpetu en una mesa próxima a un televisor viejo.
-No hay rastros del jugador Mauro Arana. La policía sólo encontró un mechón de pelo cerca del estadio donde estuvo por última vez…-la voz del locutor del noticiero televisivo continuaba. Sin embargo, Silvina ya no escuchaba.
-¡Señorita! ¡señorita!- el camarero hacía más de cinco minutos que intentaba comunicarse con la muchacha-
-¡Ah!...sí…disculpe- Silvina parecía volver de un sueño-
-¿Desea que le sirva algo?
-Un café…solo un café.
Los ojos, los ojos de Mauro Arana…el cabello negro…su voz…el error de haber enfrentado su mirada.
Silvina salió a la calle, y no pudo más que llorar apoyada en una antigua esquina colonial.
Mauro y su madre se transformaban uno en otro de manera continua en su mente.
Fue el momento que decidió volver a Buenos Aires. Ella misma buscaría a Mauro.

-20-

Silvina había desaparecido. Esteban había dejado varios mensajes en el contestador del teléfono. Juan necesitaba urgente las notas de los vestuarios.
Esteban decidió ir a la casa de Silvina. Tocó el timbre de manera insistente. La noche avanzaba, y no obtenía respuesta. El muchacho pasó de un estado de nerviosismo a uno de temor. Comenzó a imaginar un grave accidente, un incidente con algún sujeto violento, típico del fútbol. Él era el responsable de que su amiga asistiera a un lugar tan arriesgado. Extrajo una radio diminuta del bolsillo derecho de su camisa, la encendió. Parecía que todo estaba bajo los parámetros normales. Sólo se escuchaban la eternas discusiones de los periodistas deportivos sobre quién había sido la estrella, quién el gran culpable merecedor de los peores castigos de este mundo por haber fallado en la jugada del gol.
Esteban apagó el aparato. En ese instante, un ruido de motor captó su atención. Levantó la vista. Enfrente estaba el Ford KA azul que había visto un tiempo atrás `pasar por la casa de Silvina.
Después de reflexionar unos minutos, Esteban decidió acercarse. Para su sorpresa se encontró con Francisco Menéndez. Estaba sentado ante el volante del automóvil con las pupilas fijas en el asfalto.
Esteban golpeó tres veces la ventanilla. El entrenador despertó de pronto, lo observó, y le hizo una seña.
Un cuarto de hora más tarde, los dos tomaban la carretera hacia Azul. “La Gruta de Olimpia” los esperaba.
-¿Querés saber la verdad? ¿Estás dispuesto a ingresar al infierno?- las palabras de Francisco Menéndez permanecieron muchos años después en la mente de Esteban.
- Si fuera necesario vendería mi alma para llegar al fondo, al centro- el muchacho se mostró ansioso, y decidido. Mientras terminaba esta frase, percibió que en su asiento había un mechón de pelo oscuro. Sacudió sus dedos para deshacerse de los restos de cabello. Sin embargo, prefirió no preguntar de qué se trataba. Después de todo, estaba cerca de develar el misterio.